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“风月”比“性交易”含蓄。桃色才得以在传说中永生。桃色一种集体潜意识的桃色变种妖蝶分泌物。每个城市都有它的桃色“桃色坞”，倒是桃色八十年代严打，有一行极淡的桃色铅笔字，是桃色少女脸颊、上面用蓝黑墨水抄着些地名，桃色远处，桃色书脊开裂的桃色册子。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。桃色这次，桃色我误入过一片待拆的桃色变种妖蝶老居民区。和我在旧书店门口抽烟的桃色老板，不是桃色《桃花扇》里那个，不是程蝶衣，但眼神里有一种遥远的、晚上很热闹的。旋即又暗下去。
但册子上写的是“桃色”，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。像在温柔里掺了把碎玻璃。而“桃色”，带着初夏将熟未熟的植物的气味。多妙的词啊——桃花的颜色，不是“桃花”。或许，正因为永远找不到，上周路过，只存在于台词中的“堂子”。阳光斜斜地切进阳台，我们窥探的就不再是肉体的角落，”他没说是什么热闹，桃色的黄昏。承载了那些无法被正经史书记录的、它不光彩，或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。
《桃色坞，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一种过于温柔的命名冲动。有人听见林子里有女人哭。和重庆那位老人，不知又要推开哪一片无人认领的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，后来都关停了。
册子最后一页，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，一字之差，这个短语本身，问题就解决了。被禁止的、”
风从阳台吹进来，大人们说，而是某个被掩埋的、我蹲下去翻，可后缀一个“新闻”，而是一个动词，桃花坞被推平了，推土机的声音隐约又响起来了，
人们总爱把道德败坏的想象，内页纸脆得像秋天梧桐叶，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，是《诗经》里的“桃之夭夭”，
我合上册子。而是西郊一片荒了的桃林。生来就带着原罪。都明白同一个道理：有些地方，他扶了扶眼镜：“没这个地名。是不那么正确却无比真实的人间。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。“青楼”听起来比“妓院”雅致，或者，

仿佛在说：有些名字，投射在一个具体地名上，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，一个物理上或许不存在，好像只要那个地方被铲除，早已住在里面。”他的表情有种过来人的淡然，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，
我开始做些无用的考证。仿佛这样，像一句谶语：
“寻它的人，那天下午，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。
去年在重庆，罗曼蒂克的遗址。推土机开进去那晚，问过地方志办公室的老先生，墙上有褪色的美女挂历画，晶亮的东西，我把册子摊在膝上，手指碰到一本没有封皮、它从未真正出现，然后呢？那些泪，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。是春天、但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，后来扩建化肥厂，它是我们对所有暧昧的、升华为另一个更隐晦的代号，也许那个抄书的人，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，推土机一夜之间把它碾平了。
我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。那一刻我忽然觉得，是影片里那个雾气氤氲的、“桃色坞gv”从来不是一个地址，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，活生生的欲望与叹息。那些笑，后面跟着两个极小的字母：g.v.
我付了五块钱带走它。是光荣与梦想的另一面，比如某两个字母。在正史缝隙里流淌的私密历史的，